La mia terra è puttana

Questo testo è un mio sfogo, che nasce da un commento ad un articolo di Francesco Piccinini. La terra di cui parlo non è solo la mia terra, è la terra di tutti: di tutti quelli che credono come me che qualcuno o qualcosa, o qualche soggetto indefinito che muove i fili da dietro le quinte, a noi giovani ci abbia espropriato proprio di tutto, non ultimo i sogni.

Quel qualcuno o qualcosa può essere il vostro assessore o il vostro padrone, vostro padre o il vostro usuraio, la vostra banca o la vostra mafia, il vostro lavoro precario o il vostro inquinamento ambientale. Questo testo è la mia rabbia, la stessa che due anni fa fece nascere e fa vivere ancora Cogito Ergo Vomito.

La mia terra è una puttana pronta a tutto.
Tollera il sangue. Ama il buio. Sfida la pioggia.
Qualcuno ogni tanto passa, la sputa in faccia e se ne fuje.
Ha ancora i segni dell’ultima violenza ma nun fà pe vuje.

La mia terra è una puttana che non ha emozioni.
Ansima ma non gode. Gioisce ma non ride. Chiagne ma senza lacrem.
Qualcun ogni tanto passa, prima la illude e poi la sfotte.
Ten ancor ’o cazon acalat’, ma chi vuoi che se ne fotte.

La mia terra è una puttana senza tempo.
Scorre contro un vetro. Cammina senza pier’. Corre senza vient’.
Qualcuno ogni tanto passa, la guarda e le mett’ o scuorn ’nfacc.
Resta senza dignità, e nun s’accorg ca fa a fin e nu pagliacc.

La mia terra è una puttana sporca di dolore.
Puzza senza peccato. E’ lurida senza rancore. E’ ’na fogn senza addor.
Qualcuno ogni tanto passa, la ignora e le piscia dietro la schiena.
Ha la bocca sempre asciutta, ma ten’ semp a panza chien’...

La mia terra è una puttana che fa pochi rumori.
Esulta ma non grida. Eiacula ma non s’arrapa. Arap e cosc’ ma senza angosc’.
Qualcuno ogni tanto passa, e sa port a spass cù ’na cord’.
Se cresc e criatur senza latt, ma ten a bors chin e sord!

La mia terra è una puttana con tanti figli.
’Na strada senza ’na meta. ’Na gioventù senza ’na generazion. ’Nu futuro senza ’na ragion. 

Qualcuno ogni tanto passa, persevera e concepisce.
L’ennesima mattanz, natù bastard senza speranz!

La mia terra è una puttana priva di sogni.
E’ nu ciel senza stell. Na notte senza suonno. ’Na mamma senza core.
Qualcuno ogni tanto passa, se ne innamora ma non la difende.
Ten ’e corn ma nun ten talent, nun camp felic... e ’nemmanc cuntent.